Cosas que no puedo

por Julio Miguel Panchuk

No puedo establecer límites.
No es mi pretensión, nunca lo fue,
establecer límites.

En mi hora fui y aparté
de mi camino tantas cosas,
incluso oraciones.

No se cuándo ni dónde,
comencé a amar. Pero
no me detuve.

No puedo hacer ciertas cosas
para ellas estoy inválido.
Para el dolor, la mentira, para dejar de verte.

Por más que me calle
y camine solo, por más
que ande por ahí con una cuestión pendiente.

Con una carta entre las manos,
yo, te prometo, querida.
Yo te prometo.

Que como cuando comencé a amar
no me detuve. No me detendré,
en lo absoluto, cuando recorra todo,
tu cuerpo.

Hay ciertas cosas,
que no puedo
hacer…para otras soy un artesano.

Marejada y recuerdos

por Julio Miguel Panchuk



Es esperar en esta marejada de sentimientos.
Esperar que se concentren todos los miedos.
Que el dolor cese alguna vez.
Que deje de doler dentro, dentro.
En esta eterna reflexión. En paz
aparente.
Sigo esperando. Miro de costado, al frente, atrás.
No puedo esperar más, me digo, y cuando
la noche termina, la luna se oculta.
Nuevamente me siento
a esperar.
En esta marejada de sentimientos.
El dolor del espíritu me produce arcadas.
No siento ya mi alma. Mi espíritu
parece que sigue allí firme, él solo,
esperando.
No tengo fe, en eso no.
No siento más que el reverdecer
de todas las memorias la memoria.
De todos los fuegos, el fuego.
El incendio.
Eres tú esa pequeña chispa que despertó
este gran fuego…
Espero. Por ti espero.
No se si cuando te vea, aún te ame.
No se.
Creo que te miraré curioso.
Como quien otea desde el alero
al horizonte. O ve si va o no a llover.
Creo que te amaré hasta la muerte.
Pero no se si te amaré cuando estés
frente a mí.
No me preocupa esto. Me interesa más,
revolcarme en estos insensatos recuerdos.
Admirar la capacidad de vulnerabilidad
que tengo, que tenemos.
Lejos, tan cerca lejos. Amor.
No creas todo lo que ves ni lo que oyes,
no confíes en tus recuerdos,
Borra ya esas memorias.
Al menos no seremos dos los ebrios
de sueños irrealizables, de noches
y noches sin respuesta.

por Julio Miguel Panchuk

Me pongo, qué me pongo?
Me saco, qué me saco?
Acaso, la luz, de encima,
cuando pienso en tus carnes.
Acaso, no se me nubla
la imaginación?
Porque, ¿acaso no soy humano?

Estoy mirando el quejoso
crepúsculo. Un pájaro se posa
sobre mi cabeza
No me caga, encima, no…
Me habla de una amante lejana
tal como si fuese una paloma mensajera…

Siento el dolor de la lehmaniasis.
Y nadie hace nada,
aquí, sólo en el subdesarrollado Sur
se enciman automóviles, y putas
siempre.
Dejan que mueran niños.

Me dice una chica,
Señor, deme una limosna
Yo le haré sexo oral.
Y allí veo, cuánto, cuánto
hemos caído.
Todo es claro y negro.

Como los “cadillac´s” que ocupan
los embajadores africanos
en mi ciudad capital.
Desplazándose con oros, y nada
de baratijas.
Mientras allá, en la sierra
mueren como moscas.

Ah! Estoy tan tranquilo.
Jesús me dijo que me Ama.
He sentido su corazón Sagrado.
He sentido ciertas réplicas,
ante mis súplicas ingratas
ante mis letargos emocionales
Me promete juicio….

De maravillas silentes, del todo y de la nada

Ápice

Por Julio Miguel Panchuk

Se está silenciando el alma
llenándose de karmas
olvidándose de contemplar
El todo.
Recoleto paso el mío.

Podrá caminarse sin cansancio
por esa calleja que
conduce al puerto.
Podrá, ciertamente, ser una noche
de celebración.

El reloj no es mi enemigo,
Ya. Aquí estoy a merced del
irreal brillo de las estrellas
buscando algo, que no se bien
que no se bien, que es.

En realidad me debo hoy al viento.
me debo a extrañar acompasadamente
el silencio compartido
de los amigos que no están,
de las cosas que se dijeron.

El todo me contempla, yo lo miro
como quien mira al interior del pozo,
allá a lo lejos, parece que ese alguien
Que nos mira no somos nosotros.
o quizás no lo conocemos tanto,
para memorarlo.

Está en silencio la noche, hace
ese necesario frío. Se callaron
las voces impertinentes,
se demacró la estupidez,
y dio directo paso a la contemplación,
De nuevo, del Todo, con el silencio en el alma.

Trans_versal

Por Graciela Malagrida

Me contento con saber
que este sol
que sale al sesgo, a mis pies
te despertó quizás hace horas
cuando aún, ataba yo
cabos de luz

Me halagan
muy pocas palabras
y alguno que otro prisma
o combinación de rubores
pero tu brisa…aaaaah!
tu brisa me malcría

Me has convertido en deudora
de la noche a la mañana. Te adeudo
las maravillas germinales
que me ciernen con tenues pretextos
a través de los cristales
del presente

Me adjetiva
“ámbar”
tu existencia
.
.
.
aaaaah!
tu brisa me malcría.

Inmortalidad

por Julio M. Panchuk. 04/07/2008 23:32:51



Haré mi trabajo por toda la eternidad.
Seré lo que tú quieras que sea.
En todo momento, en cada
singular minuto.

Estaré entretanto, mirando simplemente
esperando, una orden será, la tuya
cuando solo me recuerdes.
Yo haré mi trabajo por toda la eternidad.

Será que no cumplí con mi deber¿
Será que no te amé lo suficiente?
Lo suficiente, como para amar a un ave
que aletea a ciento cincuenta pulsaciones
por minuto…

No importa, estaré en tus sueños.
Haré una ilusión de tu vida, si quieres…
No habré encontrado tu punto débil.
Aún si así lo quieres…
Yo, haré mi trabajo por toda la eternidad.

No podremos encontrarnos,
Para qué, tu corazón, no me dirá adiós.
Es sólo aquello que late
como un ave de paso,
como sonando cañones, anunciando la guerra.

Total, entre los dos ejércitos, está Dios
dando la victoria.

Amada deja, yo haré el trabajo,
por toda la vida, por toda la inmortalidad.
Nunca te dije adiós, nunca dijimos adiós…

Déjame, cuál Sísifo, yo haré el trabajo,
Por toda la inmortalidad.
Déjame, yo haré ese trabajo…
Por toda la inmortalidad.
Nunca hemos dicho adiós, nunca…hemos…
Dicho: adiós…

Sincronicidad

por Julio Miguel Panchuk

El acompasado gesto
del guerrero,
que quita las flechas
del carcaj.
Mientras la mirada
huidiza, se acurruca
impiadosa, unida
a la mente quieta.
De todo ello saldrá,
una rara mezcla de
muerte y de justicia,
una flecha como una melodía
no se escribe
se escucha.

Yo entiendo

por J.M.P.


Entiendo…
Se están aceitando
nuevamente
los fusiles.

Hay otro grito.
Gritos de inmisericorde
Odio.

Se están colgando de
lianas.
construyendo cabañas.

Llenos de sudor,
trabajan.
Aceitan los fusiles.

Hablan de un mundo mejor
en su proclama.
Creen que el gran ojo del Imperio los vigila.

Entiendo. No hay que ser tan inteligente,
demasiado odio ha generado odio.
Para qué sirve la vida, cuando te dejan afuera?

Así han nacido los revolucionarios.
Las revoluciones.
Los que mandan no se han desarmado el alma
les han mentido a todos en nombre del Padre.

Allá lejos, en la ciudad inmisericorde
sigue el niño pidiendo monedas.
Ni para el pan diario, y eso que hay más autos…
Festejan, los que mandan hasta que
el primer proyectil
se libere de la recámara.

El cielo enlutado, escucha a todos.
Su Santidad con ropajes dorados
condena la miseria. Condena el odio.
En voz muy baja.

En tanto en la selva,
y como en el sitio de Masada
no habrá sobrevivientes.

Un Cristo en la Cruz llora lágrimas
de sangre…
Y esto, a esta altura, eso es noticia?
Si aún sigue escribiéndose la historia universal de la infamia.

Extrañeza

por Julio Miguel Panchuk

Extrañeza…hoy debería haber cantado victoria.

Se acabó todo…

Los múltiples escenarios están

cantando la canción de la hora

del nuevo año.

Y sin embargo, qué extrañeza…

No quedan más que sombras de

asustados caballos.

Y de niñas vírgenes buscando

el hombre – el falo-

Que las hará vivir,

alógenamente conviviendo con su

propia estupidez.

Extrañeza…

La soledad está llena, saturada de

gente ocupando sus lugares.

tomando “Martinies”

con un poco de Vodka, y una

infaltable aceituna.

Extrañeza, todo este paisaje.

El hombre aquel vestido de blanco,

bien pudiera ser un maestro

de escuela, un cirujano.

Una bestia.

Nos dijo que hoy

padeceremos de extrañeza.

Una enfermedad, difundida

entre la extraña

clase de los solitarios, inmersos

entre tanta gente. En la inmensa ciudad,

buscando y buscando, anónimos. Atados

a los espejos…

Cielo plomizo, castillos modernos, edificios

llenos de gente, sola…

Llenos de cemento y construídos con concreto.

Armazón de acero y cemento. Semental de sueños.

Alucinando, ….y alucinando….serpenteando

nosotros de la mano…

las geografías de la plaza.

Oteando el horizonte, plomizo, gris,

dudosamente extraño.

Saturado de ensueños, y de plomo.

yace entre toda la geografía mundana,

ese pájaro enfermo…de muerte, y más muerte.

Porque no lleva un nombre, no tiene obra social,

no ha pagado impuestos, no tendrá un entierro digno!

Mentiroso!, ese que me dijo que:

Hoy debía cantar victoria!

No es demasiado para un solo día?

Mientras, no se vea más que el horizonte muerto, de frío

Como, me pregunto: ¿Cómo danzaremos

con estas cadenas?

Con luces alógenas conviviendo con nuestra propia extrañeza

como un circo nocturno a cielo abierto:

Con sabor a estupidez.